Extrañas mañanas.

Son ideados opacos fantasmas volátiles
en mi mente cortando el aire con su agradable hedor,
quedan dibujados en arena ilógicos esquemas,
crueles sólo a mí mostrando imágenes del dolor,
ya la pelea conmigo misma se declina a tu favor.

Sombras y luces tras las cuales tu nombre se esconde,
agazapado y preparado para atacarme aquí,
la nube de lluvia, de mañana, absorbe mis suspiros,
que se reúnen sin consuelo junto a la escucha de tu voz,
pues palabra jamás ideada mis labios rozó.

El espacio ya a cualquier precio debe completarse
a fin de inútiles gotas perder el miedo a no controlar,
al suelo caen de todo un año mis viejos papeles
inservibles bajo el agua con la que todo y nada dejarás.
Oigo tu voz, te imagino. Y (sin entenderlo) quiero más.



Ainoa Marco de la Torre