Iba a tentarle

Qué extraño, no hay gritos de dolor en la sala de tortura. La verdad es que es una lástima, tras tantas horas de preparación.


(M. C. Escher, 1951)

Soy un anónimo, un loco cualquiera que gasta su vida deambulando entre noches borrosas. Es a la luz de un par de velas, en un sótano, que trazo mis planes de venganza, con tiempo y con mimo. El contrincante es impredecible, inquieto o sencillo de anular sensorialmente, ágil o torpe, inteligente o imbécil. Estos últimos son demasiados fáciles; me aburren. Sin embargo, estoy harto de toparme de bruces con ellos y de que la vida me devuelva incluso a aquellos que más he amado en forma de enemigos acérrimos. Incluso a aquellos que más he amado.
Ellos lo han querido, ellos me han puesto a prueba desde el primer día de mi existencia y no han parado hasta convertirme en el chiflado solitario que soy hoy en día. Bien, pues esta vez mi plan era brillante. El sujeto debía sufrir, debía sentir dolor físico y debía conocer los recovecos de un alma partida en dos. Debía conocer hasta qué punto se puede sentir bajo una piel humana.

Iba a tentarle, iba a ponerle a prueba vestido con mis mejores galas para la ocasión. Iba a embriagarle con el químico más tóxico que haya sido descubierto, iba a ensuciar su rostro con mi apestosa dentadura. Iba a alzarme sobre él para gritarle desde arriba, iba a ensordecerle con el ruido de un cassette imparable, breve e infumablemente repetitivo.

Pero qué vamos a hacerle, no se oye ni un solo sollozo ahí adentro. Quizá, tal vez, para mi desgracia y para mi ausencia de diversión, el sujeto haya muerto silenciosamente y yo me quede sin experimento.

(A.M.)